А твоего холода - на десять Антарктид (с)
Вот так один-единственный раз приходишь ты к "другу"
и все тот же единственный раз шепчешь "мне плохо, очень",
а тебе в ответ: "я занят, знаешь. ты сильный, ты сможешь и сам. не ной"
и оставляет вместо себя бутылку виски.
Джонни Уокер, ты очень плохой психоаналитик
Я вернусь к себе, в свой холодный дом.
Окольцованный дорогами, асфальтированными, железнодорожными...
Под неизменный гул поездов, самолетов над головой.
Там, только прямо, по тьме и туману, где ветер гоняет обрывки бумаг и пакеты.
Никто не увидит меня, улыбающегося, со странной музыкой в голове... Слишком воинственной, не подходящей под ситуацию. И бутылкой.
Янтарной.
Ведь на практике вышло так, что сэр Джонни - мой лучший друг.
Плотнее туман, слишком холодно, как хотелось бы, чтоб хоть одна вспышка раскрасила такие ночи...
Но. Это. Плохая. Мысль. С ней можно шагнуть под поезд. Попасть под колеса.
Случайно замечтавшись о болотных огнях.
Никто не увидит, как я приду домой, открою дверь старым гнутым ключом, там меня встретит призрак.
Что-то из прошлого, что никогда-никогда не умрет.
Белая, преданная тварь.
Никто не узнает, сколько просижу я на подоконнике комнаты, заливая душу алкоголем, сражаясь с желанием курить..
А призрак, истекая болью, положит голову ко мне на колени.
Невесомый. Иллюзорный.
Когда-нибудь мы расстанемся, а пока я буду гладить его по голове, отмораживая пальцы до конца.
А от пальцев холод проникнет в сердце. Я почувствую то, что чувствовал Кай, но у меня не будет льда, из которого нужно составить "вечность".
Шепот в голове, шелест опадающих листьев.
"Никто никогда не будет тебя любить."
И это уже кажется благословлением, не проклятьем.
Дождь шепчет в окно...
Меня спрячет туман, пока я берегу никому ненужные сны.
Впрочем.
И это правильно, я тоже
сам-себе-нахрен-не-нужен.
И не стану нужен себе никогда.
Так танцуй, идиот.
и все тот же единственный раз шепчешь "мне плохо, очень",
а тебе в ответ: "я занят, знаешь. ты сильный, ты сможешь и сам. не ной"
и оставляет вместо себя бутылку виски.
Джонни Уокер, ты очень плохой психоаналитик
Я вернусь к себе, в свой холодный дом.
Окольцованный дорогами, асфальтированными, железнодорожными...
Под неизменный гул поездов, самолетов над головой.
Там, только прямо, по тьме и туману, где ветер гоняет обрывки бумаг и пакеты.
Никто не увидит меня, улыбающегося, со странной музыкой в голове... Слишком воинственной, не подходящей под ситуацию. И бутылкой.
Янтарной.
Ведь на практике вышло так, что сэр Джонни - мой лучший друг.
Плотнее туман, слишком холодно, как хотелось бы, чтоб хоть одна вспышка раскрасила такие ночи...
Но. Это. Плохая. Мысль. С ней можно шагнуть под поезд. Попасть под колеса.
Случайно замечтавшись о болотных огнях.
Никто не увидит, как я приду домой, открою дверь старым гнутым ключом, там меня встретит призрак.
Что-то из прошлого, что никогда-никогда не умрет.
Белая, преданная тварь.
Никто не узнает, сколько просижу я на подоконнике комнаты, заливая душу алкоголем, сражаясь с желанием курить..
А призрак, истекая болью, положит голову ко мне на колени.
Невесомый. Иллюзорный.
Когда-нибудь мы расстанемся, а пока я буду гладить его по голове, отмораживая пальцы до конца.
А от пальцев холод проникнет в сердце. Я почувствую то, что чувствовал Кай, но у меня не будет льда, из которого нужно составить "вечность".
Шепот в голове, шелест опадающих листьев.
"Никто никогда не будет тебя любить."
И это уже кажется благословлением, не проклятьем.
Дождь шепчет в окно...
Меня спрячет туман, пока я берегу никому ненужные сны.
Впрочем.
И это правильно, я тоже
сам-себе-нахрен-не-нужен.
И не стану нужен себе никогда.
Так танцуй, идиот.