А твоего холода - на десять Антарктид (с)
Многие думают , что во мраке нет жизни..
Но это приемлемо скорей к кромешной пустоте.
Ни звука, ни тихого дуновения ветра, ни искорки света. Я распят в этой пустоте.... Много снов. В них я был и сторонним наблюдателем, в них я проживал тысячи жизней. Что-то правда, а что-то просто сон. Мои кошмары. Моя сладкая боль. Я сам себе придумал ужасы.
Я вижу сны.
Мой мрак мягко обнимает мой разум. Легким прикосновением закрывает глаза. Черный шелк опускается на мое бледное лицо. Как закрывают лицо покойника. Таешь в этом мраке.. Он спокойно ласкает невидимым маревом уставшую душу.
Я не вижу сны.
Противоречие... Голова не помнит снов уже давно.. Когда душа спокойна, сны не тревожат.
Но... Спокойствие покинуло. Знаешь ощущение, когда сердце каждым ударом взламывает грудную клетку? А я знаю.
Вчера был приступ. Опять. Он нашептывает мне: "Пора... Беги... Убегай". Он приходит всегда не вовремя... Когда я не могу бежать. Приступ - глашатай Кошмара. Нет, это не кошмары, впивающиеся в спящий разум человека.. Это состояние, идущее ровно по твоим следам, обнимающее тебя за плечи, с ласковой улыбкой, втыкающее стилет под ребра. Теряешь кровь.... Надо лечь. А ты продолжаешь идти.. Ты все еще улыбаешься, не смотря на то, что уже не можешь... Приступ.. У меня болело сердце. Я не смог поймать свой мрак. Больно.. Я задыхался. Я увидел новый ужас. Потом проснулся.
Голову посетила гениальная мысль, что не могу подняться и пойти. Ненавижу себя жалеть. Потом почувствовал как в груди что-то лопнуло. Кажется, это было сердце. Опять.
Сижу, сжимаю пальцами одеяло, из открытых глаз, перекатываясь через нижнее веко, падают бриллиантовые капли. Смешно.. Больно... Нет сердца. Потом огонь обьял голову. Я закричал.
Возможно я болен...
Прошу тебя, забери меня отсюда.
Я потерял много крови.. За два года я не смог себя вылечить.
Я не хочу видеть сны. Во снах я вижу неразгаданное... Где больше не могу помочь.
Пылает голова, пылают глаза.
Не хочу... больше...
Но это приемлемо скорей к кромешной пустоте.
Ни звука, ни тихого дуновения ветра, ни искорки света. Я распят в этой пустоте.... Много снов. В них я был и сторонним наблюдателем, в них я проживал тысячи жизней. Что-то правда, а что-то просто сон. Мои кошмары. Моя сладкая боль. Я сам себе придумал ужасы.
Я вижу сны.
Мой мрак мягко обнимает мой разум. Легким прикосновением закрывает глаза. Черный шелк опускается на мое бледное лицо. Как закрывают лицо покойника. Таешь в этом мраке.. Он спокойно ласкает невидимым маревом уставшую душу.
Я не вижу сны.
Противоречие... Голова не помнит снов уже давно.. Когда душа спокойна, сны не тревожат.
Но... Спокойствие покинуло. Знаешь ощущение, когда сердце каждым ударом взламывает грудную клетку? А я знаю.
Вчера был приступ. Опять. Он нашептывает мне: "Пора... Беги... Убегай". Он приходит всегда не вовремя... Когда я не могу бежать. Приступ - глашатай Кошмара. Нет, это не кошмары, впивающиеся в спящий разум человека.. Это состояние, идущее ровно по твоим следам, обнимающее тебя за плечи, с ласковой улыбкой, втыкающее стилет под ребра. Теряешь кровь.... Надо лечь. А ты продолжаешь идти.. Ты все еще улыбаешься, не смотря на то, что уже не можешь... Приступ.. У меня болело сердце. Я не смог поймать свой мрак. Больно.. Я задыхался. Я увидел новый ужас. Потом проснулся.
Голову посетила гениальная мысль, что не могу подняться и пойти. Ненавижу себя жалеть. Потом почувствовал как в груди что-то лопнуло. Кажется, это было сердце. Опять.
Сижу, сжимаю пальцами одеяло, из открытых глаз, перекатываясь через нижнее веко, падают бриллиантовые капли. Смешно.. Больно... Нет сердца. Потом огонь обьял голову. Я закричал.
Возможно я болен...
Прошу тебя, забери меня отсюда.
Я потерял много крови.. За два года я не смог себя вылечить.
Я не хочу видеть сны. Во снах я вижу неразгаданное... Где больше не могу помочь.
Пылает голова, пылают глаза.
Не хочу... больше...
-
-
24.02.2011 в 20:22